Hay días que no te apetece nada...

“Hay días que no te apetece nada

y hasta el suspiro se te escapa indolente

porque eres un automatismo de sentidos

repleto de procesos involuntarios naturales,

pero tus neuronas se vuelven vagas

como queriéndome decir; Para, descansa…

y por eso te quitan… las ganas.

Miras, hueles, sientes roces, escuchas,

y hasta distingues sabores cotidianos…

nada distinto, nada esperado, todo hormonal,

y vas y vienes a tus cotidianas obligaciones,

y entra el sueño y el hambre y el cansancio

sin que tú hagas más que esa nada

necesaria para vivir y, quizá, no morir,

pero ni eso lo controlas, porque es innato.

Así que, por así decir,

los dedos solos escriben o teclean

porque ya son automatismo de mi

y sin ello el día no está completo

de los ritmos biológicos necesarios

que mi vida necesita para vivir.”

Nadie ha de disculparse...

“Nadie ha de disculparse,

yo no entiendo ese acto,

porque quien lo hizo

puso su ser en ello

y no tiene por qué disculparse.

Si se hizo de buen corazón

nada significa no haber entendido

lo que desde otra mirada parezca

y seguro que tiene su buena razón.

Si se hizo de mal corazón

no se va a arrepentir

sino de no haber llegado más profundo

en la herida que quiso abrir.

Así que nunca pidas perdón

y que todo fluya por su cauce

pues una u otra motivación

generarán resultante solución,

que marcarán el avance.”

Siempre se me decía que yo era triste...

"Siempre se me decía que yo era triste

y así eran mis poemas

y yo les decía que solamente me leían

porque lo que yo reflejaba era alegría

solo que ellos no me entendían.

Yo decía que al menos transmitía

algo que ellos, parece que entendían,

para que lo contrario comprendieran

que era el mensaje de mi poesía.

El mensaje no es la tristeza

sino lo que no la genera.

Si hablo del dolor,

el mensaje es lo que lo genera,

si hablo del amor,

no quiero que te mires tu interior

sino la dependencia que lo creó.

Somos seres de símbolos y conceptos,

cuando algo se supera lo olvidas,

por eso escribimos lo existente

y de esa manera verlo desde fuera

y que ojos de intrusos lo cuestionen,

pero a veces,

rascamos tanto la herida

que vuelve a sangrar

y aparece nuestra amante

que sin juzgar te incita la poesía.

Pero hay quien se ve en ese sangrado

que él mismo se genera

porque viene a ser una isla

donde nadie más puede entrar

y a salvo uno mismo se queda

rodeado de un foso autístico

que así es entendido por los demás

como estilo, genialidad o privacidad

al que nadie se atreve a traspasar."