A menudo pienso...

A menudo pienso

que esas vueltas que a todo le damos,

que las conclusiones a las que llegamos,

que las relaciones que creamos…

no son nada especial,

no tienen nada de sentido,

ni van ni vienen a ninguna parte,

ni pertenecen a nadie tan siquiera.

Tan solo nos toca vivirlo

porque las circunstancias se dan,

y a cada cual,

según su contexto,

se parecerá más o menos

a lo del vecino o el peregrino,

o a esa historias premiadas,

o incluso a las olvidadas,

y las más de las veces

a las de los anónimos

que nunca serán nada

con el que coincidiremos al final.

Pero nos emocionamos,

creemos en el corazón,

eso del amar, el querer y la felicidad,

en el bien y el mal,

u otra vida después de esta,

quizá en alienígenas o en ideologías,

en deidades y…

estupideces cuando ya no estás.

Me digo que tras la muerte…

nunca nadie nos visitó,

y mira que lo deseé con mi alma,

pero solo fue una sugestión

que fantasmagóricamente

se plantaba delante de mi incertidumbre

y tú te lo crees, iluso, estúpido cultural,

y comprendes que funciona el miedo

porque es él quien más motiva

ya que corres peligro, o eso crees,

pero no hay nada de eso.

Nunca, de los millones de muertos,

aparecieron más que en la figuración

y se crean historias y teatralizan contactos

tan solo para ganar … dinero, fama… ego,

los listos, los mentirosos, los manipuladores.

En fin, de nuestro sentir…

hacemos una pirámide,

de nuestra pasión…

un monumento,

de nuestras ambiciones…

o una cloaca o un descubrimiento,

y de nuestra vida…

un devenir de influencias

más o menos beneficiosas,

a veces plañidera de versos

que en blanco papel se derraman…

inútilmente.

¿Y quién no hace eso?

¿Qué tengo yo de nuevo?

¿Acaso mis células

no están compuestas

por los átomos del universo

que en mi se reutilizan

como riéndose de mí?

Perdón por extenderme,

haz otras cosas, las tuyas,

hoy me da esta vena existencial

entre depre y consciente

por la inevitable lógica existente

que descubro en todos y en mi

pues no nos diferenciamos de una ameba

y que hasta una hormiga lo hace mejor,

o un invisible átomo,

sin consciencia ni sentir,

que es lo más importante porque me forma

en su ignoto equilibrio por descubrir

y yo…

embadurnándome de mi barro,

¡¡ya ves!!

Yo creyéndome algo,

creyéndome alguien,

creyéndome tiempo,

creyéndome… yo.

Pero si no me creo muero,

y si muero dañaré a quien me quiere

dejando una huella

que el tiempo amoldará

según sea usada para algo,

como hacemos todos.

Ni eso somos,

así que vivir será ser presente

sin pensar en nada más que vivir

con el paso siguiente

según ese ignoto sentir

que no se si somos

pero de ser algo

eso ha de ser

en este constante coincidir

de ser, estar y existir

tan común en todo y todos

desde lo sensible a lo inerte

que es vivir;

bástale a cada día su afán.”